Rex:
«Ci sono ferite che non si vedono.
Non fanno rumore, ma abitano in noi.
Le portiamo nel corpo, nei silenzi, negli sguardi che si abbassano senza un perché.

Gli umani le chiamano traumi.
Noi le chiamiamo memorie del corpo.
Restano anche quando il dolore sembra passato.
A volte si svegliano con un rumore, un odore, un gesto.
E tornano lì, dove tutto era fragile.

Gli umani credono che basti l’amore per guarire.
Ma non basta dire “non ti farò mai del male” se poi non si resta davvero.
Noi non cerchiamo salvezza: cerchiamo presenza.

Sentiamo tutto: la stanchezza, le paure che non dite, i sospiri trattenuti.
Il corpo parla anche quando la voce tace.
E noi impariamo a leggere il vostro silenzio come un libro che non smette di parlare.

Guarire non significa dimenticare.
Significa restare anche quando fa male.
Significa toccare piano dove la paura abita ancora.
E accorgersi che non serve cancellare le cicatrici per poter amare di nuovo.

Io credo che le ferite non chiedano di sparire.
Chiedono solo di essere viste.
E amate lo stesso.»

(Polvere, dal ramo, guarda la fiamma della candela e sussurra)
«Quando qualcuno resta, anche il dolore trova pace.»